Lo peor del amor cuando termina son las habitaciones ventiladas, el solo de pijamas con sordina, la adrenalina en camas separadas. Lo malo del después son los despojos que embalsaman los pájaros del sueño, los móviles que insultan con los ojos, el sístole sin diástole ni dueño.
Lo atroz es no querer saber quién eres, agua pasada, tierra quemada... Que de igual esperarte o que me esperes, que no seas tú entre todas las mujeres, que la cuenta está saldada.
Lo atroz es no querer saber quién eres, agua pasada, tierra quemada... Que de igual esperarte o que me esperes, que no seas tú entre todas las mujeres, que la cuenta está saldada.
Las canciones de amor que no quisiste andan rodando ya por las aceras, las tocan las orquestas de los tristes pa' que baile Don Nadie con Cualquiera. Las maletas que llegan sin tu ropa giran perdidas por los aeropuertos, la pasión cuando pasa es una copa de sangre desangrada en el Mar Muerto.
Remendar las virtudes veniales, condenar a galeras los archivos,
cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos.
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